Joe Barcala
17 de noviembre
¡Qué libros aquellos que en las montañas congelan las horas!, felices al lado del árbol madre de donde nació; aquellos que también en la playa me brizan con cantos alegres al amanecer, meciendo con olas las páginas mozas, metiendo los pies en el muelle que le inspiró indiscreciones de amor, guardadas en el último capítulo de su corazón.
Novelas del tiempo etéreo de la juventud, cuentos del viaje hacia la última estación de la frontera de la edad; promesas en forma de historias que empolvan los viejos divanes, donde los brazos se abren de par en par para recibir los diálogos del misterio. ¡Una oda al porvenir de la ilusión! Un ramillete de versos aplauden al pórtico del parque de la soledad.
Justo en cientos de miles de kilómetros forma sus planas letradas de curiosidad, llevando en su ser el espíritu jubiloso de mis neuronas; y regodeándose, en cada sinapsis, me dice el final de un suspiro de una bella flor que esperaba con lágrimas al colibrí de su fértil vocación.
Joe Barcala
Y eso que no fumé nada extraño o prohibido...
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